Дуры девки, дура любовь...
Там, где можно одной натурой,
Сердце - в клочья и душу - в кровь,
Не жалея, рвут, на смех курам.
Он был не от мира сего - поэт.Она была младше, училась в ВУЗе. Ей было за счастье - ему обед готовить, быть тенью его - не Музой. Он ей снисходительно позволял любить себя нежно, снимать квартиру, и муками творчества сам страдал, тоску свою вскармливал, нянчил Лиру.
Она создавала ему уют. Забросила ВУЗ и нашла работу. Крутилась, как белка - и там, и тут.
Поэт - небожитель, но есть охота. Когда же, в разладе с самим собой и с миром, и с Музой он был - ругался и звал её дурой, и той - другой - при ней в обожании признавался. Она терпела, прощала, ждала... Сбегала, не в силах сносить обиды, но только жить без него не могла и возвращалась собакой побитой...
Ну, не дура? Душа - родник.
Бескорыстных таких - по свету -
Дур немерено, но без них,
Может, не было бы поэтов.
