25 Май 2013
На смерть отца.
Умер отец, умер тот, кто дал жизнь,
Сердце застыло гримасою боли,
Он, не искал исключительной доли,
Жил, как умел, в общем, сложно он жил.
Детство прошло в деревеньке, у речки,
Тихое счастье, Гусёвка - село,
В Иловле рыбы, - ловить бы там вечно.
Да по ночам, у костра, весело.
Дальше война, это слезное горе,
Папка на фронт, что бы «фрицев» там бить,
Мамка с тремя, голод, тяжкая доля,
Как и у всех, что уж тут говорить!
Нам повезло, и мой дед возвратился,
Радости было, спасибо судьбе,
Был Сталинград, и отец им гордился,
Там ведь мой дед, ранен был на войне.
После — прожекты, а кто не мечтает?
Что не сбылись, справедливый удел,
Плотником стал он, и строил он город,
Тот, где врагу положили предел.
Время текло, вот уж тридцать подходит,
Встретил он маму, она сберегла,
Жизнь его сложную, скорбную долю,
И до добра, все равно довела.
Дети родились, две дочки, а после,
Он понемногу закончил и ВУЗ,
Я народился, отец был рад очень,
То был желанный и радостный груз.
Помню, как мы получили квартиру,
Месяцев восемь мне было тогда,
Папка мне сказки читал, и картину,
Я наяву представлял иногда.
Да, выпивал он, на стройке, - бывало,
Многие пили с прошедшей войны,
Молча терпел он невзгоды, не мало,
Да справедливость, запомнилась мне.
Вот и закончилось, время «Советов»,
Как не стреляй, все имеет предел,
Я повзрослел, он прошел середину,
Жизни своей, что текла между дел.
Жажда познаний, всегда неизменна,
Бог осенил нас счастливым крылом,
Много читая, и мы неприметно,
Как и отец, свой, построили дом.
Годы проходят, всегда незаметно,
Вот обернешься, а деды, ушли,
Так и мой папка, совсем беззаветно,
Этой весною, угас, от беды.
Года за два, заболев уже к смерти,
Часто, подолгу, в себя уходил,
Меньше шутил он, и даже не редко,
Скорбью, и маму мою изводил.
Смерть наступала, приняв его жертву,
Чтоб не роптала от тяжести мать,
Всхлипнув, вздохнул он, и вот уже мертво
Тело его полегло на кровать.
Видно исполнился срок, неизбежный,
Что уготован у Бога, всем нам,
«Помни о смерти», волною прибрежной,
Гулко и строго шумит океан.
Восемь десятков, да, это не мало,
Кто-то и меньше не в силах прожить,
Но, для меня, это все таки мало,
И без тебя, мой отец, теперь жить...
25.05.2013 г.
 Гражданская поэзия /
 1264 /
 zerno
|
| Всего комментариев: 1 | |
|
| |
[Юрий Терещенко]
То,