Нарисуй мой портрет углем на бумаге,
Покажи мне листок, где стихи про меня.
Почему никогда не случаются с нами
Хорошие вещи, только одна ерунда?

С содроганьем взгляну на листок твой.
В нем, наверное, много любви
От которой другие как птицы
воспаряют высоко от земли.

Нет, я не знаю что будет дальше
И по картинке твоей никогда не смогу прочесть
Ту, которую рисуешь никогда не станет слаще,
А будет становиться все горчей и горчей.

Мне не известно как долго это продлится
И когда все начнет начинаться вновь.
Может, когда ты портреты допишешь,
Может, когда все стихи про меня пропоешь.