Из плюша сшили это сердце на заказ.
Булавками его пронзали всякий раз.
Всем наплевать,что без конца кровоточит.
Оно из плюша,это значит не стучит.

Мой друг,поверь уже другими стали мы.
Осветит лица млечный сок ночной Луны,
И где-то эльфы зачинают хоровод,
Но это сердце не трепещет,не зовет...

Булавок много,не осталось мест живых,
Да из артерий кровь в кармин окрасит их,
Не заживают,эти шрамы никогда,
Не охлаждает их ни ветер,ни вода.

Из плюша сшили это сердце на заказ,
В огонь швыряют,разрывают каждый раз,
Смотри,смотри оно всегда кровоточит...
Хотя из плюша...Это значит-не стучит