Прозаику В. Кузнецову

Ностальгия

Золото осени душу твою разбередило вновь.
В клетке она томится.
В злости бьешь зеркала, режешь руки в кровь
А в осколках все те же лица.

Ты врагов своих всех простил давно.
Бог если надо осудит.
Ты сидишь и с грустью глядишь в окно.
Осень как осень. Гуляют люди.

Листья как листья, летят шурша.
Медленно умирая.
Так отчего же болит душа?
Осень как осень…. Страна чужая…