прекрасен не местами.
Не скучен,не тягуч,
и не оброс годами.
В нем собраны стихи,
в нем песни льются сами,
в нем темнота поет,
рояль играет гаммы.
А небольшой ночник,
направленный на "сцену",
играет роль луны
в ночном,далеком небе.
Страницы книг молчат,
ждут собственного часа,
а "режиссер" творит
ночное безобразие.
Звонок в тиши
и подняты завесы.
Спектакль души,
представленный повесой,
смотреть придут
не зрители,а стены.
Для них игру дают
надорванные вены.
