Глаза привыкают к темноте, и ты понимаешь, что ты здесь один. Уже пять лет ты здесь один. Одиночная камера... Как ты сюда попал? Почему это случилось именно с тобой? Кто и зачем сыграл с тобой эту злую шутку? Ты давно перестал задавать себе эти вопросы. Первый год ты злился, встречался с адвокатом, подавал аппеляции, бил кулаком в стены, дрался с охраной. Ты не мог смириться с тем, что тебя закрыли. Закрыли навсегда. Потом пришла жалость к себе. Ты даже плакал. Ты искал в своей жизни проступки, за которые ты расплачиваешься. Ты читал про это в какой-то книге. Конечно, это была ее книга. Она увлекалась концепцией энергетики. Мол все в нашем мире обладает энергией, и каждое действие есть выброс этой самой энергии. Потом и это ушло. Осталось только безразличие. Нет больше ничего. Нет больше никого. Она мертва, и вместе с ней умер ты сам... Ты дышишь, но не жив. Ты существуешь, без мыслей, без планов, без идей, без цели. Ты есть, но тебя больше нет...
Странно, но темнота пугает тебя. Казалось бы, что может быть глупее? Ты, человек разума, боишься темноты. Она пугает тебя. Она заползает в твои самые потаенные уголки, обнажая их, выставляя наружу, оголяя их. Но не отсутствие света так действует на тебя, просто в темноте тебе легче сосредоточиться, твои мысли обретают силы и выходят за пределы твоей апатии. Они обретают власть над тобой, над твоим безразличием. А они ранят гораздо больнее, чем что бы то ни было. Они намного злее ее матери, которая винит во всем тебя. Они злее ее отца, который чуть не убил тебя. Они злее чем ты сам, когда тебя вытащили из петли....
Ты отлично все помнишь. Ты можешь описать каждую деталь этой роковой ночи. Эта ночь стала частью тебя. Только ты видишь все те события не от своего лица. Как будто-то кто-то снимает тебя на камеру, а ты смотришь запись. Все происходящее воспринимается тобой со стороны. Ты видел эту запись миллион раз, ты видишь ее каждую ночь, оставшись наедине с темнотой, но до сих пор ты не веришь, что именно ты главный герой этой записи.
Камера! Мотор!
Вот он возвращается с работы поздно ночью. Обычное дело, его работа требует много. Он подходит к своему дому пешком от метро. Вот он дом. Бело-синяя П-образная семнадцатиэтажка, каких очень много в городе. Он смотрит наверх, в окна. В его окна. Свет горит. Он идет дальше, погруженный в свои мысли. И тут его бьет молнией. Он резко останавливается, вростает в землю. СВЕТ ГОРИТ. Почему он горит? Они должны уже давно спать. НО СВЕТ ГОРИТ. Он заходит в подъезд, вызывает лифт. Воображение пытается нарисовать обЪяснение горящему свету. Может они приготовили вкусный ужин? Весь вечер подогревали его? Может это просто сюрприз? Да, это они так решили сделать ему приятное. Он успокаевает себя. Почти успокоил. Но крупица сомнения уже проросла, желудок уже не на месте. Он пытается отогнать это чувство, но это невозможно. "Восьмой". Это тот самый этаж. Он медлит. Он не хочет выходить из лифта. Он не хочет знать. Все и так ясно? Он подходит к входной двери, ведущей в приквартирный коридор. Дергает ручку. Закрыто. "Боже, слава тебе". В этот момент он готов плясать. Эверест упал у него с плеч. Значит так и есть, значит они действительно приготовили сюрприз! Он подходит к входной двери в свою квартиру. Привычным движением вставляет ключь в замочную скважину. В этот момент он холодеет. Пот проступает на лбу, сердцебиение учащается, душа проваливется куда-то на первый этаж: Дверь не заперта, замок сломан....
Он входит в коридор. Останавливается. Прислушивается. Тихо. Слишком тихо. Так тихо не бывает. Он уже давно все понял, но где-то глубоко в подсознании теплится надежда. Он идет направо, в детскую. Спотыкается о плюшевого медведя. Этого медведя он подарил своей дочери на пятилетие. Она очень радовалась подарку. огромный медведь, полтора метра ростом, кто бы не радовался? Медведь ранен. Огромное пятно на его боку говорит о том, что он СМЕРТЕЛЬНО ранен. "Это всего лишь краска" - говорит он себе, но это только слова, и он знает это. Он открывает дверь. Пусто. Вещи разбросаны по полу. Комод перевернут. Ему кажется, что все это происходит не с ним. Он готов поверить в любую ложь, лишь бы не столкнуться с правдой лицом к лицу. Он возвращается в коридор и толкает дверь спальни. Он падает на колени. На полу возле двери лежит его дочь. Она словно кукла, у которой свернули голову. Глаза открыты. Его больше нет. Он умер в этот момент, осталась лишь тень. Она еще теплая. Он поднимает глаза и видит ее, она смотрит на него мертвыми глазами. Как будто с укором. Она в петле...
[size=14]
