Осмелюсь ли сказать тебе, родная,
что, иногда, не по тебе тоскую?
О той, неведомой, ещё страдаю.
и охраняю сны её, ревную.
Друзей её критически разборки.
Как шелуху, мы отделяем семя.
И жизнь -это анализ, поиск, торги.
И жизнь это как супер поезд.
Поезд Время.
Уходим на ночь в спальные вагоны.
И взгляд соседки целит в нас, украдкой.
И отчего-то пульс стреляет часто-редко?
И сохнут губы горько-сладко...
О, сколько я в вагонах тех мотался!
И не давался в роковые руки...
Пусть я не спал, но верным оставался.
Под мерный стук колёс, колёс разлуки...
Ещё тебя совсем не знал в то время.
Ещё искал глаза, в которых робость...
Искал я рифму, да не знал я Имя.
Той девушки, которой имя Радость!
В вагонах были драки, пьянки, карты.
Там шастали пройдохи, и пропойцы.
Там чемоданы уводили разом.
И кровь лилась, невинных богомольцев.
Тот поезд, посреди далёких Станций,
глазами шарил, и искал дорожку...
Вагон последний всех сильней мотало.
И были скользкие, в дожде летнем, подножки.
Как не отстать, как не свалиться в полночь?
Там одиноко. Там чужие люди бродят.
И где-то там не спится, ждёт, тоскует,
та Незнакомка,
от кого душа моя ликует...-
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Июль. 27. 2013. 0546