Старый Артист, порван сюртук,
Играет на площади Грез.
Разбитая скрипка - Божественный звук,
Окутан дыханием слез.
Замер на миг город чужой,
Скрипач ведь играет всем!
Музыкой делится, как судьбой,
Прощается он насовсем.
В помятом цилиндре - пара монет,
Талант не имеет цены.
На перекрестке прожитых лет -
Дни его сочтены.
На тонкие пальцы падает снег
Этой холодной зимы.
Но звуки рождают грезы и смех,
Значит они нужны.
Старый Артист, порван сюртук,
Пусто на площади Грез.
Греет дыханьем немение рук
Стылый январьский мороз.
Сергей Брандт, 11.11.2011
