Каждый день он играет одну и ту же мелодию.
Всякий раз по-другому, хотя и строго по нотам.
Он совсем не юродивый добрый небритый “да вроде бы”.
Он длинноты наполнит нам смыслом за наши банкноты.
Нам мерещится многое. Дым поднимается с клавиш.
Мы сюда возвращаемся снова, и снова, и снова.
И тебе непонятно зачем ты глазами буравишь
этой жизни основы ища их в тарелке мясного.
Каждый день он играет и всё наполняется дымом.
Он приходит сюда ближе к ночи в любую погоду.
И по ходу мне хочется сделаться неотделимым
от тебя и от дыма и жить ничему не в угоду.
Он когда-то исчезнет, да - вроде бы всё предсказуемо.
Я тебя потерять так боюсь, что теряю дар речи…
Он играет, не глядя вокруг, но банально связуем мы
это странное нечто, которому трудно перечить.
< 28 июля 2013 года >
но банально связуем мы это странное нечто, которому трудно перечить.
Понравилось)
Каждая строка к месту)
Спасибо....