Он спешил по страницам романа,
Торопя ход рисованных стрелок.
Не комедия, но и не драма –
Просто жизнь!

Пели птицы, рассвет зазывая.
День течением покорным плыл.
Только ночь, все крылом накрывая,
Возбуждала сознания пыл.

Проза жизни уснуть не давала.
Он метался впотьмах, как слепой.
Лишь одна его мысль согревала,
Что не вечен с сознанием бой.

Снова утро, опять птичьи трели.
Перевернут день, та же глава…
Его сны, как и мысли, сгорели.
В них прочесть он не смог ни гроша