Голубая луна...
На дворе – тишина.
Свет в окошках на дальнем конце.
Не слыхать голосов.
Двери все – на засов.
Только Вася сидит на крыльце.
Он в семейных трусах.
Червь сомненья в глазах.
Самокрутка в усталой руке.
Замигал огонёк.
Закурился дымок.
Комары завалились в «пике».
Хорошо, Боже мой,
В тишине под луной
Посидеть, покурить, помечтать,
Смысл жизни найти.
Может в пу́стынь уйти?
Или странником вечным шагать?
Да – мечтатель, поэт!
И уже много лет!
Но пророком вот так и не стал.
В чём же жизни подвох?
На стене «Вася – лох!»
Кот соседский, подлец, написал.
