Люди разные, как звезды, на бескрайнем небосклоне,
Проживая свои весны, и мечты об эталоне,
Они грезят о великом, для себя, или других,
И предел мечты о счастье, заключен лишь в них самих.
Да, творят они как могут, кто-то лучше, кто-то хуже,
И в прекрасные мгновенья, им почти никто не нужен.
Лишь в финале вдохновенья, обретя плоды трудов,
Мы желаем поделиться, с тем, кто к этому готов.
И как сеятель раскинув, горстью, чувства и слова,
Вдруг приходится смиряться, видно, истина права,
На стихи, есть свой читатель, не подкупный и прямой,
Понимающий искатель, вновь, похоже, что не мой...
Нет печали, лишь волненье, что не могут применить,
Ведь конечно, без сомненья, не всегда плетется нить,
От пылающего сердца, к чей-то алчущей душе,
Я лишь трепетно надеюсь, эти мысли, не клише.
Переплавленные жизнью, как железная руда,
На листок стекают чувства, словно жадная вода,
Заливает луг весенний, напоить стремясь весь свет,
Ты, конечно же услышишь, может, через сотню лет.
Время, все рассудит здраво, всем воздастся по делам,
А стихи, то лишь оправа, нашим искренним словам,
Нашим призрачным талантам, нашим пламенным мечтам,
Мы уйдем, не это славно, славно, что вернемся, к вам!
04.09.2013 г.
