Росы, еще не павшей
На гладь лугов
Невыросшей травы,
Но этот сон,
Вдруг явью странной ставший,
Напомнил мне,
Что лето впереди;
Что впереди - сиянье золотое
Дурмана дней,
Пронизанных тобой
В просветах краткой ночи серебристой,
Сквозь образ твой лучисто-неземной...
Быть может, это -
То, что невозможно, -
Безбрежность чувств,
И память без границ, -
Вся ты моя греховность и безбожность,
Прошедшая сквозь боль
Тугих ресниц,
В одну Любовь -
Без имени, без рода,
Сгорая в пламени,
И возрождаясь вновь...
