Считаю крики петуха.
В тетрадь, прижатую рассветом
небрежность первого стиха
роняю…
Слышно: по откосам
плетутся к стаду пастухи…
А рифмы, как шальные осы,
строчат беспутные стихи
упрямым жалом.
В нетерпеньи
кричу отчаянное: «SOS»!
Но бодрствуют стихотворенья:
«Рассвет встречаем!»…
Не спалось…
Спасибо, Александр! Рифмы, как осы, а осы - строчат. Я это имела ввиду... А, вообще, если подумать, именно рифмы делают стихи стихами (кроме белых вольных, конечно)...
Стихи понравились, одно замечание: рифмы не могут строчить стихи, подумайте, с уважением, Александр