укроюсь прохладой садов.
Июльское жаркое лето,
прости мне мою нелюбовь
к твоим опьяняющим будням,
к унывным стрекотам цикад.
Дни тянутся вечность,
как будто
шлагбаум закрыл циферблат
у цифры с названием: Восемь...
Слезится в отчаянии глаз:
без августа хочется – осень!
Ржавеющих листьев палас
ладонью сгрести
и, подбросив,
смотреть, как летит в небосвод
моя тридцать пятая осень…
2012 год.
