Ноябрь пуст,
как и тетрадь...
На мысли
ловлю себя уже который год:
а, может, оторвавшиеся листья
с души моей слетели?
От невзгод
болезненно.
И, всматриваясь в небо,
светила жду целебные лучи,
и лист последний отлетает в небыль
под крики стаи...
А душа молчит.