Ноябрь пуст, как и тетрадь... На мысли ловлю себя уже который год: а, может, оторвавшиеся листья с души моей слетели? От невзгод болезненно. И, всматриваясь в небо, светила жду целебные лучи, и лист последний отлетает в небыль под крики стаи... А душа молчит.