Вновь шуршит в подворотнях листва.
Золотятся деревья по паркам.
Сочетает людская молва,
Нити жизней, спрядённые паркой...

Льются звуки, как сонный сироп.
Задевают крылами прохожих...
Ах, милейший Сентябрь! Ах, Милорд!...
Как мы, всё таки - с Вами похожи...