Осень.
Хмурое утро.
Восемь.
На душе смутно.

Звуки
Слышу случайно.
Разве
Это реально?

Флейта
Звучит печально.
Боже!
Как идеально!

Мелочь
Бросают люди.
Кто же
Его осудит?

Гордо
Стоит музыкант.
Стыдно.
А он ведь талант…

1 2 3 4 5 Гражданская поэзия / 585 / Виктория_Корсунская1 / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0