Слушает шелест листвы.
Кажется ей что стучится кто-то:
Может сынок? Может дочка? Увы...
Тихо вокруг и не скрипнет калитка.
К дому дорожка травой заросла.
Время ползет, словно слизень-улитка.
А когда-то неслось, закусив удила.
Стоит ли мучиться, память взъероша.
По полкам раскладывать: было иль не было.
Останется пусть на душе лишь хорошее.
А все, что плохое скроется в небыль.
