... и что за жизнь? Так хочется голос дорогой услышать и, на тебе - мимо, как всегда....
и долго слышался в ночи мой голос одинокий, взывал он нежно о любви,
но таял в тишине безлунной ночи..... все было тихо, как всегда и, даже спряталась луна.
как-будто сильно испугалась, что упадет с небес звезда, которая горела ясно
и вечно всем она светить должна была всегда.... но все надеялись напрасно: она упала...
И ее судьба предрешена была на веки, где отчаяние укроет темною вуалью навсегда.. и вздрогнет мир во тьме испуганно и жестко: Мечта упала - быть беде...... и та пришла...
Но как она пришла? Привычной поступью, бесшумно, коварство мрачное тая ,
покрытое налетом наглости безумства и хамства , тонкой корочкой — всего сполна,
а за душой лежит убийственный мотив, который не предрасположен, кому-то счастье подарить, а, только может усыпить всю бдительность , своим неслыханным коварством,
со смехом обещая жизнь не отнимать напрасно, держа в одной руке заточенный топор,
слегка, немного отведенной для замаха, в другой же, узкий длинный нож, который будет он готов воткнуть туда, откуда будет слышен крик печальный, готовый вырваться наружу стоном, при виде палача.... Какая здесь ирония? А где Судьба? Сбежала и бросила меня
на волю волн, которые грохочут и меня толкают под топор, который занесен над головой,
убийственной красавицей Бедой, которая не знает поражений, лишь только отступая иногда,
готовя новый поворот в судьбе любого простака, способного понять лишь истину оду:
Подставь другую щеку, коль первую стерпел безмолвно и тут же на колени становись,
услыша приговор суровый и, бесполезно плакать и стенать, а тихо голову склоня, кори себя, что ты — овца и для заклания готов... ...всегда..
А кто читает приговор? Нет, не судьба... Она лишь исполнитель тонкий, умеющий играть такой струной, что жизнь на ней болтается безвольной тряпкой, что Судьбе, порой, не хочется и рук морать и, приходиться все оставлять на волю волн порока, который сам закончит все остатние дела, пустив на самотек любое Самоотречение, которое сродни любому изъявлению, не только в сторону, где пахнет Рай цветами, а в ту, где дым, струится над котлами, в которых парятся предавшие себя и всех за три гроша а, может и за 33 звенящих оплеухи, которые так сильно предали Христа, в его стремлении получить ответ на все вопросы, которые так мучили его по поводу Свободы, как таковой... ...все было зря...
Ерунда... Свобода так аморально и безвольно разлеглась, лишь сапогом есть шанс ее поднять, да и заставить Мир принять таким, каков он есть, закрыв глаза на все, а, также, и на темные дела... И это будет называться Благодать, ни сесть, ни встать.... и тут же хочется припомнить чью-то мать, хотя ее вина так никогда и не доказана была...
Чем громче тихий голос, тем будет посильней замах у палача; и ни одна Судьба не будет плакать по тебе, избравшему себе столь подлый путь, когда пошел искать себя, встав на тернистый путь.... и, по идее ..зря... бессмыслица одна...
30.09.13.
...Судьба — все та же мышеловка, в которой горкой сыр валяется, но,
если обладать сноровкой, то не дотянется топор до шеи -
- знать коротка рука у палача...
…. как хорошо все начиналось:
..и слышен голос одинокий в тумане призрачных страстей....[i][size=14][color=blue]
