Прослыл он поэтом. Мечтателем.
Влюбленным лишь в небо бездонное.
Стихи сочинял как заклятия,
Не «парясь», что в общем бездомный он.
Трудился за самое малое
В кафешке. Но был вечно голоден.
Пиджак и кашне несуразное
Спасали от ветра и холода.
Лицо угловатое, странное
Не прятал. И спрятать-то некуда.
В глазах было нечто от раненых,
Шагнувших туда, в бесконечное.
Но утром рассветным,ранним,
Желая свидания алого,
Он вдруг возвращался с изгнания
И полнился взгляд нежным пламенем.
Он впитывал всполохи дальние.
И ждал, как украдкой сиренево
Цвета набирала линялая
Нависшего неба арена.
В нём строки рождались короткие,
А к ним прижимались длинные.
И рифм было множество около
В том утреннем парке пустынном.