Снега нет. Хоть предсказывают и пророчат.
Но прогнозы — не факт, лотерее сродни.
На подходе уже бесконечные ночи
И быстрее мгновений летящие дни.

Память шепчет откуда–то издалека мне:
Не вернёшь ни минуты, мол, зря их не трать.
Вышло, видимо, время разбрасывать камни.
И ещё не пришло, чтобы их собирать.

Из безвременья в межвременное пространство
Попадаю, лишь вечер зажжёт фонари.
Явный сон. Переменчивое постоянство.
От заката до блёклой невзрачной зари.

Меж времён. И вне времени. Не безнадежность.
А всего лишь возможность замедлить свой бег.
И надолго ль даётся такая возможность?
Ненадолго. До дня, когда выпадет снег.