Души полёта критики желают,
Стихи, читая длинные мои.
Простые люди – только восхваляют…
А может быть, всего лишь льстят они?

Сомнения, окутав пеленою,
Мешают мне как прежде сочинять,
Но делаю усилье над собою
И вновь беру потёртую тетрадь.

Опять не то. Зачёркиваю строки.
Пытаюсь мысль в рифму превратить.
А критики безжалостны и строги…
Наверно стоит бросить всё? Забыть?

Темнеет. Звёзды светят за окошком.
Остыл в моём бокале крепкий чай.
В дремоте томной спит, свернувшись, кошка…
И вдруг слова, как будто невзначай

Из хаоса, парящего во мраке,
Прозрением нахлынут на меня,
Потянется опять рука к бумаге,
И вновь пишу за строчкой строчку я…