Да не с дождём — с какой–то мокрой пылью.
Куда всю жизнь летим? К чему идём?
Стирая ноги в кровь, ломая крылья...
Несчётное количество дорог
Истоптано. Какие расстоянья
Отмерил циркуль подуставших ног,
Определить никто не в состояньи.
Всегда маячит что–то впереди,
Желанней оттого, что недоступно.
И шепчет самолюбие: «Дойди.
Не медли. Промедление преступно.»
И беспрестанно цель сменяет цель,
А ты в водоворот закручен бегом.
Спохватишься, что кончился апрель,
Когда декабрь укроет душу снегом.
Сегодня не спешу. Курю подряд
Четвёртую по счёту сигарету.
Под утро подморозит, говорят.
И гололёд все планы спишет... В Лету.
