Пишу любви, почившей в бозе,
эпитафический сонет,
хотя писать бы лучше в прозе,
поскольку чувств высоких нет.

Она болезная,слепая,
родилась в судорогах дней,
когда беспечной ночью мая
пошёл росточек от корней

тех завершившихся страданий,
что были деревом судьбы,
ветвей тоски и отрицаний,
в них упирались наши лбы.

Она увяла от бессилья:
жалели мы,а не любили.