Когда мертво, не дышит, не палит
огнём желанья прожитое чувство,
не нужно ритуального искусства,
где мёртвое вполне живым на вид
безмолвно - беспристрастное глядит.

Разъест оно, как разъедает ржа,
присущей ложью быт, сердца и души,
дома и замки грёз легко разрушит,
как коршун, безнаказанно кружа,
над ложем у заплаканных подушек.

Пытаясь из золы построить дом,
невесте сшить наряды из тумана,
в объятиях взаимного обмана,
заняв себя трудом или постом,
чужими быть вам,поздно или рано.

Проходит жизнь, сметая дни, часы,
приводит сердце в состоянье льдинки,
а где-то бродят ваши половинки
и рядом с ними на цепочках псы
за неименьем вас - сдувать пылинки.