Написано к картине Врубеля "Демон".
В том мире призрачном, я- признанный изгой,
но ни намёка сострадания к себе.
Пусть время суть откроет в тайне той,
в чём смысл не поклонения судьбе.
В пространстве том, непонятом душой,
мне места нет, никто меня не ждёт.
Рутиной бьюсь в нелепости слепой,
от боли ран, зажав ладонью рот.
Томлюсь я, нераспознанный никем,
глотая одиночества куски.
В том странном мире непонятных схем,
и горьковатым привкусом тоски.
В чём тайный план коварства бытия,
и для чего мне свыше дан покой?
Лишь время даст ответ, кем был тот "Я",
лишь память сохранит рассудок мой...
