Как были б они хороши,
Когда б засияла, воскреснув,
Алмазная россыпь души.
Кем буду для них? Колыбелью,
Взлелеявшей голос живой?
Иль гробом, опущенным в келью
Забытой могилы сырой?
И думою этой печальной
Я ранен, растерзан, пленен.
И болью острейшей, кинжальной
К смятенью души пригвожден.
Молчат не рожденные песни…
