День прогорел, как фитилёк свечи. 
Потоками расплавленного воска 
застыли силуэты ив. В ночи 
срывает естество одежды лоска. 

Природа вдруг становится иной. 
Густеет воздух. Лунная дорожка 
едва коснулась глаз, и я, как кошка, 
крадусь по ней туда, к себе домой 

в сияющий шатёр ночных небес! 
И слух на волны тишины настроив, 
я слышу: разговаривает лес 
о том, что Солнце нынче стало злое. 

Обожжено, идущим от  Земли, 
потоком агрессивных излучений. 
И просит лес за нас, людей, прощенья! 
И вторит голос шелесту мольбы. 

Откуда этот голос? Он звенит 
струной в ночи, а днём совсем не слышен. 
Он говорит, а летописцы пишут 
стихи. В их окнах свет ещё горит! 

Внимая голосу, вдыхаю жизнь 
в её спокойной, величавой силе. 
И слёз ручьи пробились и застыли 
кристаллами, отметив рубежи 

миров. И отделили ночь от дня, 
ночи дав истину, а дню - блистанье. 
Я - ночь. И, если это наказанье, 
то накажите истиной меня! 
20.05.2012г.

Информацию предоставил: Elze