Тихой струной зазвучит мотив. Там - за чертой - у скольких миров…- соберутся песчинки разные. Кто-то пройдет и слепо провозгласит. Кто-то наступит, потешаясь, посчитая никчемными сказками. Там, в малой блестке берега - я, синей волной возьмет океан… Синими вышивками играет Свет, не оставляет, он отвечает верностью. Утешает, забирает раны, творит молитвой, нетронут сам. Там - в его Пустоте - я, совсем невиден - странно мал, искрой Огонька теплится…Тихими цветами заметен ответ, тот, что зерном - прорастает в бездну той моей Пустоты; играя словами, серьезен почти. За чертой - сны, беспорядочные пылинки кругом, бесследно растают, меняя цвет форм, познают мир пустой Простоты. Зачерпни из меня, вылей тяжелые камни, сбрось сцеплений череду, что так помехой стали…что так гнездились, тянулись за следом смыслом потухшим веками... Там ответ не ищи, теперь не узнаешь, поймешь ли…
