Вымолчу, выморю, вытащу волоком
то, что припаяно, то, что - на слом…
Память пульсирует летошним мороком –
словом не брошенным, словом-ярмом.

Пыжится, силится, нА руки просится.
Как его, квёлого, взять да снести
в утро просветное после бессонницы,
в утро пробудное после…? Окстись!

1 2 3 4 5 Философская лирика / 514 / ОльгаВ / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0