Набравшись сил для зимнего броска,

Порты откроет океан небесный.

Из пены  крепкой, сбитой при движенье,

В волне закатной вздыбит облака.

Провиснут   конной   сбруей провода

Впряженных  пегих лошадей мятежных.

Порвется в клочья грив пушистых бездна,

На хлопьях опуская холода.

Вот чистый лист, расправленный едва.

Кропить на нем я буду осторожно,

Как будет жаль, когда  примнет прохожий

Хрустящие от свежести слова.

Но все же не писать совсем – нельзя.