Сказали мне – увы, ты не поэт!

Дурная рифма, слог печально слаб,

Не тот и профиль, странен силуэт -

Дороги нет тебе в "священный храм".

От тех речей погас задор в глазах,

Чешу в затылке день… второй пошел..

Ужели я уселся на бобах,

Ужель меня манило миражом?

И нависала сверху чернь – хандра,

И ветер угрожающе подул,

Нутро мое на уровне ребра

Кипело от надрывных дум.

Но по мозгам ударила, как ток,

Такая незатейливая мысль –

Перешагни назойливый упрек,

Карабкайся, как можешь, прямо ввысь.

Нога у рифмы ковыляет пусть

И от гримас критических тошнит,

Я не поэт, но  вдохновляет грусть…

И до маразма, верю, путь велик!