Тихо падает вечность минутой песочных часов,

А в переднем углу под иконой мерцает лампадка,

Только ветер скребет, пробираясь сквозь дрему и сон,

Тонкий ивовый прут прижимая к окошкам украдкой.

Пламя тени колышет на стенах. Растоплена печь,

За горящим нутром неусыпно следит поддувало.

Языками огонь  порождает  бессвязную речь,

Трепеща и треща, обнимая дрова неустанно.

В этом шёпоте каждый сумеет услышать свое,

Одному лишь понятное, что изнутри его гложет.

Наполняется сущность  приятным для тела теплом,

И становится проще, что раньше казалась так  сложно.