Тихо падает вечность минутой песочных часов,
А в переднем углу под иконой мерцает лампадка,
Только ветер скребет, пробираясь сквозь дрему и сон,
Тонкий ивовый прут прижимая к окошкам украдкой.
Пламя тени колышет на стенах. Растоплена печь,
За горящим нутром неусыпно следит поддувало.
Языками огонь порождает бессвязную речь,
Трепеща и треща, обнимая дрова неустанно.
В этом шёпоте каждый сумеет услышать свое,
Одному лишь понятное, что изнутри его гложет.
Наполняется сущность приятным для тела теплом,
И становится проще, что раньше казалась так сложно.
