Бормочут травы на лугах
На древнем языке.
Туманом тает серый страх,
Как знаки на песке.
И расступается волна,
И открывает путь,
И сердце шепчет имена,
И оседает муть.
Я кожей чувствую рассвет,
И то, что мне - туда,
Где города, которых нет,
Но есть те города.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 511 / Чапчерица / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0