В далекой крохотной стране,

Жил добрый Гном. О нем не слышал?

Носил потертое пенсне,

Любил бродить по красным крышам.

 

В  жилище был большой очаг,

И стол дубовый, и подсвечник.

Писал Гном сказки при свечах,

Особенно в дождливый вечер.

 

Хранил труды свои в шкафу,

Стесняясь показать кому-то.

Лишь иногда, веселую строфу,

Читал мышонку вслух под утро.

 

Сидел подолгу в тишине,

И бликами огня спокойно любовался.

А пением сверчков во тьме.

Он, как концертом редким  наслаждался.

 

Ложились строчкой ровною года,

А он все прятал тома книжек.

И если б не пришла беда,

Он так и был бы – не услышан.

 

Простыл Гном, сильно заболел

И не было микстур лечебных.

Лежал, вздыхал, не пил, не ел

И воробьям нет крошек хлебных.

 

Да вот мышонок подсобил,

В отчаяньи,  спасти чтоб друга,

Он лист со сказкой с крыши уронил,

И сказку прочитала... вьюга.

 

А ветер лист в окно принес

И положил на столик детям.

И был у Гнома поздний гость,

И самый чуткий слушатель на свете.

 

Вот так с тех пор у них и повелось.

Роняет сказку Гном, когда скучает.

И уж не могут жить, как прежде - врозь.

Он ночью пишет, днем все вслух читают.

 

14.12.2011, Сергей Брандт