В далекой крохотной
стране,
Жил добрый Гном. О нем не
слышал?
Носил потертое пенсне,
Любил бродить по красным
крышам.
В жилище был большой очаг,
И стол дубовый, и
подсвечник.
Писал Гном сказки при
свечах,
Особенно в дождливый
вечер.
Хранил труды свои в
шкафу,
Стесняясь показать
кому-то.
Лишь иногда, веселую
строфу,
Читал мышонку вслух под
утро.
Сидел подолгу в тишине,
И бликами огня спокойно
любовался.
А пением сверчков во тьме.
Он, как концертом редким наслаждался.
Ложились строчкой ровною
года,
А он все прятал тома
книжек.
И если б не пришла беда,
Он так и был бы – не услышан.
Простыл Гном, сильно
заболел
И не было микстур лечебных.
Лежал, вздыхал, не пил, не
ел
И воробьям нет крошек
хлебных.
Да вот мышонок подсобил,
В отчаяньи, спасти чтоб друга,
Он лист со сказкой с
крыши уронил,
И сказку прочитала... вьюга.
А ветер лист в окно
принес
И положил на столик
детям.
И был у Гнома поздний гость,
И самый чуткий слушатель
на свете.
Вот так с тех пор у них и
повелось.
Роняет сказку Гном, когда
скучает.
И уж не могут жить, как
прежде - врозь.
Он ночью пишет, днем все
вслух читают.
14.12.2011, Сергей Брандт
