Она красива, спору нет
Нельзя быть Музе некрасивой,
Но не влюбись, смотри, поэт,
Нрав у неё невыносимый.

Она придёт порою лунной,
Твоих коснётся струн легко,
Но только ты о ней не думай
Она не любит никого.

Когда придёт она, поэт,
Не верь обманчивому взгляду
Но через сотню, может, лет
За труд тяжёлый даст награду.

Я помню только силуэт,
Походкой лёгкою, танцуя,
Она ушла, её портрет
Рисую, рву и вновь рисую.