Я, нищий, дом богатый не отстрою,
Как время память сердца не сотрёт...
О, вензеля под пудрой золотою 
На полотенцах кованых ворот,
Чей блеск уж стёрло время…

Здесь когда-то
Был ветхий дом, где нечему блестеть, -
В отсвет заре шла бедность виновато, -
На божий свет являлась мышья клеть.
В лачуге этой я сто лет как не был,
Лишь крышу помню, где зиял провал...
Отец и мать сплетались в гроздья к небу,
И кисть одну Господь поцеловал.

Родился мальчик. Отроком от боли
Он взвыл, поняв, - О ужас! - всё мертво, 
Игра да плач... но, как орёл в неволе
О клетку до бессилья своего
Крылами бьёт, так жаждал он, ребёнок,
Любви и счастья!.. хоть младым умом
Не мог постичь, что слеп еще котёнок,
Что счастье мерит тёплым молоком...

И утоляя жажду удовольствий,
Не знал зачем он бродит по земле...
Тянулись его крошечные горсти
В просвет дыры, зияющей во мгле,
Внимал, - как Вечность, донага раздета,
Вонзалась страстью в молодую грудь,
Чертёж её безумного скелета
Он рисовал, впиваясь в звёздный путь…

На месте том богатый дом отстроен,
Бежавшим от любви в просторный зал...
Я знаю, что никто мне не откроет,
Но всё ж ключом в калитку постучал.



Александр Тулбу, 25.11.2013