Этого Чёрного Всадника,
что ты искал
в тёмных аллеях, анналах и книгах старинных...
Сторож сказал:
-Поищи, друг, его на могилах -
там в изголовьи цветёт краснотал,
ягоды волчьи касаются шаткой ограды,
те, что покоятся здесь,
одиночеству рады;
нежный их сон
не тревожит ни птица, ни мышь...
Ты долго стоишь,
несмотря на жару или холод...
Сторож кладбищенский -
худ, бородат и не молод,
машет рукой
в направлении старой часовни...
Ноги несут тебя сами, шаги - невесомы;
мысли - как чай
в переполненной сколотой чаше,
а издали Всадник -
и машет, и машет, и машет...

Вдруг ты -
на пороге открытой часовни,
не сон ли: в строгости ликов -
та же печальная нежность...
Сторож кладбищенский гладит тебя по плечу -
худ и не брит,
нараспашку замызганный ватник.
в словах - безмятежность,
а в глазах - по лучу:
-Пойдём, друг, помянем,
горе - оно как камень,
тянет ко дну...
Он выпил ещё одну...
Где- то вдали проскакал и исчез Чёрный Всадник...
-Поживу...