Дверь проскрипела на петлях проржавленных, жалобу ветру: - Помнишь, как белых всю ночь продержали здесь и на рассвете их на расстрел увели люди в кожанках? Мне почему-то белых тех было жалко.
Что с ними стало? Всю ночь они грустные песни мне пели. Старший сказал их, что русской землицы – нет лучше постели, что на чужбине не жить, здесь же - погибель. Что стало с ними, скажи - ты же всё видел?
Ветер ответил: - Это случилось в покров - помню прекрасно. Спорили эти - что у расстрелянных кровь будет не красной. И разыграли пари между собою. Выиграл тот, кто назвал кровь голубою.