(Памяти моего деда Арона Шурера)
Нет, память не крепка и не надежна,
Да - избирательна. Пятниста шаль...
И звуки, голоса’ ли там, вдали?
Но я найти пытаюсь – осторожно –
Из детства вспышки, сохранить. Мне жаль:
Мерцают и уходят. Правда ли?
Пытаюсь вспомнить Винницу и деда.
Он болен. Перекошеность лица,
Рука висит – инсульта результат,
И с палкой. Года два - мне, страх неведом,
Но этот вид – как маска. Без конца
Зовёт он. Шаг - к нему, бегу назад.
Там над кроватью – горестная скрипка.
Она молчит...
С тех пор - полсотни лет.
Скажи мне, дед, - оттуда - был хоть раз,
Чтоб ты при мне играл на ней? Улыбка
Твоя, любовь – горела? Есть ли след,
Что в памяти живет как - твой - экстаз?
Быть может, в колыбели я слыхала?
В утробе материнской тот напев?
Когда в руках твоих она – жила...
В чем – жизнь души? И где ее начало?
Зовущий голос скрипки – столько лет...
Услышу - замираю. Так всегда.
В чем дело? Дед ли? Скрипка? Что я плачу?
Но – звук влечет – и не могу иначе...
