(И. Бродский )
Он вернуться хотел на Васильевский – умирать.
Но так важно ли, где ты умрешь? Как судьбе сложиться?
И Венеция тело приимет, Варшава, Ницца?
В вечереющих окнах я вижу Нью-Йорка стать.
Погадать, что-ли? Нет, не Васильевский, не Москва.
И не Нижний любимый, не Винница. Знать, Нью-Йорку,
Для которого я – просто листик, летит без толку...
Вот – жила, вот – не стало. Так, где же она жила?
Гулкий дождик осенний отмоет шагов следы.
Тихий ветер весенний рассыпет слова по пру’ду.
Там и лилии белые вырастут. Значит, буду,
И - была. Островки – свидетели, лилий цветы.
Там и лилии белые вырастут. Значит, буду,
И - была. Островки – свидетели, лилий цветы.
СЛОВ НЕТ...