Тот, что есть, не очень–то уютен:
Деньги в нём — и идол, и кумир;
Суетен он, холоден и мутен.
Мир не страшен. Но так просто в нём
Потеряться без воспоминанья...
И играть доверчиво с огнём
В вечной гонке ради выживанья.
Мы построим маленький — наш — мир,
Обособленный в огромном мире,
Мир мольбертов, рукописей, лир.
Без страшилок в прессе и эфире,
Без полуправдивых новостей,
От которых бьёшься лбом о стены,
Вызванных искусственно страстей...
И без избирательной системы.
К чёрту одиночество квартир!
Быт, что по единой мерке скроен.
Ну, так что? Придумываем мир?..
Он давно придуман. И построен.
