Я не берусь называться маститым поэтом,
Просто пишу. Не писать я, увы, не
могу.
Строчки дарю стихотворным душевным приветом
Самому близкому другу, и даже врагу…
В вечной пучине безжалостной жизненной прозы,
Где кислород заменили на гарь и свинец,
Только в стихах расцветают зимою мимозы,
Раны в душе превращая в прозрачный рубец…
Да, я пишу, и не жажду признания, славы,
Радуясь солнцу и каждому доброму дню…
Чувства, рожденные сердцем, отнюдь не лукавы-
Ложь, говорите? – За это я вас не виню…
Может, творю я не очень умело порою-
Рифмы бывают не те, да не вычурен слог.
Что ж, ну и пусть, все равно я вам душу открою…
Хуже других я?
Эх, критик… Зачем ты так строг..?
