Я не берусь называться маститым поэтом,

Просто пишу. Не писать я, увы,  не могу.

Строчки дарю стихотворным душевным приветом

Самому близкому другу,  и  даже врагу…

В вечной пучине безжалостной жизненной прозы,

Где кислород заменили на гарь и свинец,

Только в стихах расцветают зимою мимозы,

Раны в душе превращая в прозрачный рубец…

Да, я пишу, и не жажду признания, славы,

Радуясь солнцу и каждому доброму дню…

Чувства, рожденные сердцем, отнюдь не лукавы-

Ложь, говорите? – За это я вас не виню…

Может, творю я не очень умело порою-

Рифмы бывают не те, да не вычурен слог.

Что ж, ну и пусть, все равно я вам душу открою…

Хуже других я?

Эх, критик…  Зачем ты так строг..?