сжимают холодную твердь...
Земли живородное семя
не верует в смерть...
Над каждой слетевшей снежинкой
с утра колдовала метель,
но слышно - в заоблачном небе
вскипает капель.
В оконных разводах мороза,
как тайнопись долгого сна,
почудится - белые розы
рисует весна!
А тот перезвончатый иней,
горящий на солнце огнём,
оплавив колючие иглы,
прольётся дождём.
Под тоннами мёртвого снега,
в своих притязаньях - права,
вздымая зелёные стебли,
задышит трава.
Излюбленных дней вереница
растопит последний сугроб,
и тронет озябшие пальцы
весенний озноб...
