Это когда

Это когда в себе открываешь второе дно, в темных углах - проходы в десятки комнат. Между скрипящих ребер распахиваешь окно и выпускаешь вдохом наружу сонмы птиц, невесомых радужных бабочек, грызших плоть, сердце изъевших в дыры как моль манто. И кажется, будто нечему больше тебя колоть и откликаться диким протяжным воем.

Это когда из трюма всплываешь, идешь наверх и капитаном всходишь на шаткий мостик, сбросив, как змеи кожу, - вот только уже навек - облик облезлой крысы, грызущей кости, тихо снующей между домов и подвальных стен. Рвется в ладонь штурвал, предлагает курсы. Судно Христом на воду встает и теряет крен. Щуришься. Пополняешь внутри ресурсы.

Это когда ты солнце сжимаешь в своей горсти, ворох снежинок, дождь и немного ветра. Груз на плечах - пушинка, и можешь ты прорасти в сотнях и сотнях песен еще не спетых словом, коротким звуком и пульсом по нитям вен. Боги с тобою вместе мудрее, старше.

Это когда ты снова упрямо встаешь с колен и через боль шагаешь по жизни дальше.