Сколько тропе ни петлять - всё равно за ним.
Я уже год не снимаю колпак шута,
года четыре с лица не смываю грим.
Здесь у меня полный зал и смертельный трюк:
только осталось сильней натянуть канат.
Если я вдруг на манеж не сорвусь к утру,
пусть обо мне как о выжившей говорят.
Мне бы к нему на секунду /такая блажь/,
мне до его переулка подать рукой.
Вот его шторы глядят на второй этаж,
ветви каштана скрывают его балкон.
Вот на окне зацветёт по весне герань,
лампа моргнёт жёлтым глазом в который раз.
Я у подъезда до вечера, словно пьянь,
буду греть руки артерией теплотрасс..
..Сердце дрожит и колотится на износ,
кнопка звонка под ладонью моей гудит.
- Слышишь, ответь мне всего на один вопрос:
как тебе, ангел, живётся в его груди?
