.
То не дождь многоточием шарит по рамам,
И не шёпот-капЕль протекающих крыш –
Плачет девочка... девушка... женщина... мама…
Наклонясь над кроваткой,
в которой – малыш.
То не рёв штормового безумного моря,
и не грохот катящихся с гор валунов –
вертолетный косяк в бирюзовом просторе
из Афгана уносит тела пацанов.
Им не строить уже дерзких жизненных планов.
И не петь у костров по своим лагерям –
Мчит смертельным букетом, из «Чёрных тюльпанов»,
от войны подношение
их матерям...
То не ливни секут по домам и сараям,
Не венки на погостах - в душе, как стерня…
Это Родина-мать, сыновей поминая,
Вновь готовит повестки
со штампом «Чечня»!
