Я поэт ушедшего века,
Но и золото мне не претит.
Я и Пушкин, и Блок, и Сенека,
И Волошин во мне сидит.

Не могу я писать о нашем,
Не могу я писать о том,
Как играют гневные марши,
Под июльским зелёным зонтом.

Как грызутся хитрые лисы,
Ослеплённые славою львов.
Всё пытаются выкрасть хитрицы,
Хоть немного славы Богов.

Как Китайские жирные свиньи,
Соревнуются с белым быком.
На кону их зелёные ситцы.
Знаком равенства, Рай и Садом.